advertencia: estoy a punto de ponerme muy emocional (emo), a ver si me soportan. Es en serio eh, les estoy advirtiendo ahora que en unos momentos (ya casi), me verán sollozando en el sillón o en la cama, dejando los cojines o las almohadas llenos de mocos/empapados de recuerdos dolorosos... Se los dije y si no se fueron, ahora es su problema y no el mío, malditos soñadores y soñadoras, malditos optimistas, benditos pesimistas que siempre, desde el primer momento, supieron lo que pasaría: los rebeldes iban a ser derrotados en todos los frentes y sus libros tirados a la basura.
felicito a todos los productores y directores de películas de desastres que desde un punto de vista filosófico-existencial, siempre han tenido la razón, no estos revolucionarios con sus icónicos bigotes, sombreros, boinas con estrellitas rojas y pistolas...
estoy así porque acabo de leer un mensaje viejo, en un celular que hacía mucho tiempo no prendía y en un arranque de sentimentalismo que hacía mucho no me llegaba, de sentimientos que tenía perfectamente controlados (a ver, dime, ¿cuántas veces me he enamorado de verdad últimamente?, ¿cuántas veces, completamente borracho, he exigido que se dejen de mamadas y empiecen con las de Chente y Joan Sebastian durante, digamos... los últimos 4 meses?), aventé todo lo que estaba en la mesa y al alcance de mi mano al muro, provocando un estruendo terrible que despertó a todos los vecinos y a las ratas.
¿dónde está Freud cuando lo necesitas?, bien muerto supongo. Pero es que uno no puede ir por la vida encontrándose mensajitos de gente indeseable, mucho menos mensajitos así de falsos, llenos de como amor bien falso pero en realidad cuchillo, arma punzocortante, misil teledirigido. Ustedes me entienden, de verdad lo creo, así que se que disculparán mis impulsos destructores de esta media noche; es que a esta hora no puedo salirme a jugar básquetbol a la calle y menos puedo ponerme a cantar, que los vecinos, esa masa informe de gente que me imagino insondable y terrible, a la que de preferencia trato de evitar por mi natural ascetismo, podría llegar con tridentes/machetes/yantorchasenmano a exigir mi silencio, que no espero ninguna comprensión de ellos. El único que me entiende (además de ustedes, soñadores con insomnio) es Kanye West:
que yo les digo, que este es un poeta.
You're just a little L.A. girl
You're just an L.A. girl
eso es :).
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