declaraciones (de todo tipo)

esto de ser bloguer, blogger… ahm… ¿es como ser poeta? ustedes saben, como cuando dice Sabines que es un poeta y que todos le dicen que es un poeta pero llega a su casa y a todos les vale madre que sea un poeta y nada más le piden para el gasto… digo si Sabines consideraba ridículo que lo definieran como poeta cuando en realidad era un pobre diablo como cualquier otro, ser bloguer, o bloguero o una cosa así, ¿no es todavía más ridículo?… ser blogger ¿es de verdad algo que te define?, si tienes un blog ya eres uno, así nomás, así de definitivo. Eres Pedro o Susana, estudias o trabajas, pero también eres blogger.

en ese caso, cuando te presenten a una persona (una cita a ciegas, un amigo de tus padres o un tío lejano), deberías decir, cuando te pregunten a que te dedicas: “Estudio comunicación/ingeniería civil/administración/Filosofía(jajajajaja)/música/otracosa, me mantienen mis papás y/o tengo un empleo de medio tiempo, ah y también, por último, pero no por eso menos importante: soy blogger” “¿Qué?”, “soy blogger” “Ah (no dice nada más porque cree que eres un idiota, no un blogger, o porque no quiere verse como un idiota por no saber que es un blogger)”. Pero no lo haces, ¿verdad?

en mi caso, tengo mi blog, mira, pero no soy un blogger. Me niego a serlo, elijo no serlo, y soy bien intransigente. Ya tomé la decisión y punto final.

entonces, dada la necesidad que tiene esta sociedad de que ya me vaya a dormir y de ahm… definir todo y etiquetar hasta la ropa interior, si esto no es un blog, pues de todos modos tiene que ser algo, no puede dejar de ser y ya. Declaro que este blog no es un blog más allá de este enunciado; es más bien, la locura o un perro –ay sí-, o mejor un refugio antibombas: de amor.

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Bob Dylan era muy famoso por desmayarse en las fiestas. Además de por ser muy chingón y necesariamanete un mamón insufrible en las entrevistas.

intenté enamorarte de ti, hasta compré libros viejos de Rimbaud para saber que es lo que te encantaba de él, si su pelo, el alcohol o el Támesis en invierno; sí París, el tren que atraviesa toda Europa lleno de lujo; o su poesía, lo sucia que estaban su ropa, su barba y su sonrisa amarilla.

intenté incluso… bueno, no intenté demasiado, según los estándares occidentales de lo que debe hacer un hombre realmente decidido cuando corteja a la mujer, pero, para empezar, yo nunca estuve tan decidido (nada personal mi vida, soy un indeciso, es un defecto que traigo escrito desde las estrellas), y no sé como me convencieron de que valías la pena, ni de pedirte tu teléfono. Estoy perfectamente seguro de que no fuiste tú, ni fui yo, rara vez soy capaz de convencerme de nada; soy un testigo muy poco confiable de fenómenos paranormales. Enciendo la tele y nada más hay un partido de la Liga Premier. Odio Sky.

Bob Dylan también podría de escribir los versos más tristes esta noche. Ja. Toma esa.

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xD


Pre-Game Coin Toss Makes Jacksonville Jaguars Realize Randomness Of Life